Arquitectura de la felicidad

Te escribía una canción de amor
sobre la cual se apoyaba mi sonrisa
mas una vez que le robaste la música
la gravedad terminó todo el trabajo

La piel por escrito

Molesta esta piel, la rasgo
la abro, la corto y no sale
no puedo dejar mi corteza
aquello que miras es centro

Es dentro de todo lo visto
pedazos de mí repujados
en carne celeste de tierra
cadalso de suerte que muere

De mil modos
todos los días

Se marchita lo que nace otra vez
tozuda mi piel nauseabunda
de mundo y respetos ficticios
y la chapa de todos los hombres

Soy un tema recurrente
carente del menor sentido
se habla de mí con soltura
se da por escrito a los niños

El viaje en tres movimientos

En el primer movimiento

veo al tren acercándose

la obertura, anunciándose

y la única real satisfacción

es verlo llegar con su silbido

El metal, el rudo acero

corta mis ojos expectantes

que crecen como niños

Como si toda su vida

esperaran ese momento

El segundo movimiento es frío

largo, un desconcierto metálico

es una tumba a saber de las bocas

un comentario suspendido en el aire

no quiere más que esté aquí brillando

La puerta se abre, duele entrar

es invasivo para el alma lo que siente

es besar y besar para siempre en postales

mirar atrás y saber que el camino es uno

y corre sobre traviesas que se reducen

Y llega amargo el último movimiento

que a veces es la agenda cuando avanza

cuando se siente venir el último llamado

la reunión impostergable del corazón

que tiene siempre la tinta fresca

Al volver la cabeza atrás

el sol cae y el viento despeina

y un pañuelo se agita a lo lejos

alguien llora a lo lejos

y yo siento, a lo lejos.

Living thing

En un círculo de vacíos recipientes se conversa
todo cuanto se quiere conocer de un ser ubicuo
dónde crece, cómo muere, por qué vive tan adentro
porque al partir deja esa dulce firma hecha de carne

Como toda criatura que emerge del vacío
hay algunas cosas por saber para empezar
al estudio de los ojos más profundos se somete
para querer comprender cómo es que vive

La concepción no hay necesidad de mencionarla
pues nada se sabe, así se acepta su existencia
comentan algunos el cuerpo brillante que es
viva, redonda y gigante, con brazos espesos

Es que deja flores que endulzan el aire
y otras que deleitan los ojos de la noche
tiene algo de sirena y algo de bruja del bosque
da fe la gente cuya alma se robó a su paso

Más aún resuena en las paredes rojas
donde se llevan a cabo tales cónclaves
la pregunta que le da forma a tanta intriga
qué lo hace quedarse, y qué lo hace partir

A profundidad es que se le ve a menudo
un atisbo de su estela, un virus esquivo
hay que entenderlo como se entiende a Atila
siguiendo el rastro inerte de sus árboles caídos

La teoría

¿decidimos nacer o bailar?

frente al camino gigante

los arbustos todos gritaron NO

como un verde coro doblado sobre los dos

NO

Las aves todas volaron espantadas

ellas van siempre en contra

dicen son presagio de toda calamidad

los graznidos en sus ecos propagados

por aquí abajo, donde no sabemos

donde la ruta se abre luminosa

nadie lo sabe todavía

no se teoriza sobre aquello

NO

y te sentaste al lado a preguntar conmovido

si las aves van en el sentido debido

si adelante es adelante, si es correcto

uno nunca sabe a dónde vuelan los amantes

NO

No sé si lloraste o reíste

uno nunca sabe si nacer o bailar.

El sol levanta

Si volviera por cada silencio

no llegaría un paso más lejos

Si tendiera mi ropa en el suelo

para encontrarte durmiendo

serías amante a oscuras

ausente de carnes y de sueños

Supongo que lo eres

cada vez más sin notarlo,

hundes tus ojos cerrados

y me dejas dormir tranquilo

Es un mundo y lo creo todo

allí estás, entregándote al sol

brazos abiertos, sonrisa luminosa

te dejas caer feliz a la grama

Nació en mi la mañana grande

de esas que se ven en las películas

Calypso del adiós

Que ya me pique un bichito
para morir despacito
frente a tus ojos que matan
lentamente, de a poquitos

Ahí llevan las hormigas
caminando en sincronía
cadáveres de besitos
coloridos, soñadores
embebidos del veneno
oloroso de silencio

Son todos mis pedacitos
como de una margarita
que entre el no y el sí te quiero
termino bailando al viento

Que ya me pique un bichito
de esos que anestesian todo
para nunca darme cuenta
que no duermo en tu regazo
ni al pie de tus grandes ojos
donde la muerte ha crecido grande

la última verdad

Momentos antes de morir

te tomaré de las manos y diré
"en verdad nunca te he amado"
para que me odies y me olvides
pero me llevaré un como hoy
envuelto en el último suspiro

Las papilas del alma

En la caza de la materia brillante

has tropezado con un frío redondo

porque ya no llega la mañana

cuando miras adelante de ti

Simplemente no llega la mañana

¿Qué es eso?

Tiene forma de encontrarte

con todo lo dejado atrás

pero se ve vacío, absorbe la luz

Es tu novia la noche cerrada

Es medicina contra la neblina

pero enceguecedora

Y todo sabe como uno imagina

que sabe aquello que encanta

Se han dormido las papilas del alma

Al levantarte del golpe

contra el lecho interior del otro

pateas el frío redondo más allá

pero todo sigue oscuro

Simplemente no llega la mañana

Moneda

Quiero seguir loco, quiero ser genio
sacudirme con fuerza el gris de las alas
para parir en medio de un sueño tornasol
una poesía poseída por tus dioses gigantes
y recorrer el mundo entre el murmullo
amamantándola con loas melífluas
y leche de mi amor crédulo y tonto
desentendido, absurdo y abismal
que pretende no sentir el viento
cuando golpea para hacernos caer
a ti, mentira hermosa, y a mí a la vez
porque -he escuchado- intenta robarte
arrancarte de mis labios, dejarme mudo
para que muera este hijo nuestro y del frío
en el abandono de dormir entre mis brazos

Por eso tengo miedo de dejar de confundir
lo que he logrado y todo de lo que soy incapaz
tengo miedo de que te lleven, linda mentira
ya no verte esos ojos bellos que nunca he visto
y quedarme con un hijo que es una manta
vacía, limpia, enrrollada sobre sí
para llorar por mis alas grises que nunca se despliegan
que podrían nunca haber sido ni alas ni grises

Mejor déjame ser la efigie del triunfador
Inmóvil y fría, pero con la mirada victoriosa
del que sabe atravesar el cielo con los ojos.

Lugar en el que se descansa

Al volver a tu casa de reposo
donde nada se deja caer, allí floto
sin cesar, la ingravidez es dulce
dulce aquello que nos aligera la voz

Se enredan todas las canciones de un sueño
o todos sueños más bien se hacen canción
en tu luz de metal, de colchón donde duermen
las prosas celestes que te entrego sin tregua

Verdean tus ojos con jirones de neblina
todos los inviernos, todos los que vimos nacer
y se hacen y deshacen los misterios cada vez

Porque hay un lugar en el que se descansa
de ese mundo reducido a los gemidos del sopor
se fatigan los demonios donde flota tu luz

Donde dobla el camino

Lejos de llegar a reunirte con las manos
decidiste volver hacia donde rezabas ayer
vuelta, vuelta que no empieza ni termina
más cómodo aún es el camino que no llega

Broma la de ser tempestad que no menguaba
¿dónde irás? ¿dónde iré? todo es luz sin sol
y testimonios de aquellos que vieron llover
sobre mí, y los que ya olvidaron cómo creer

Pero lo sientes sobre ti, al volver a recordar
todo lo que hubo de vivir entre tus manos
eso que se vio impedido de crecerse hasta abrir

El camino dobla donde cambia la estación
ahí dejaste de mirar hacia estas manos
y repentinamente fue dejando de llover

Romper el círculo

Estamos nuevamente aquí -es un inicio-
maravillas cronosféricas gigantes
inexpugnables, enredadas como lenguas
sabatinas de capitanes de recuerdos estelares

Murieron éstos últimos, en el mar de sus demonios
presas de una divinidad que resucita,
carente de piedad, a los hundidos y los hinchados
prodigador de lozanía a esas mejillas abisales

Sobrevalúa la vida ese ser omnipotente y egoísta
cómo no apartara de mí sus esbirros celestes
que pretendo hundir mis dientes en el sueño
para hastiarme ahí de un vacío que me calme

Mi gemelo me da un placebo

Siempre se hacen siempre esos rostros
oda a la lejanía que transmuta en recuerdo
como si las noches nos oprimieran los ojos
sólo por vernos repetir los caminos andados

En un ayer los dientes fueron dientes
en la hogaza de pan de mis idilios
terríblemente cálidos, cercanos esos labios...
es que el destino disfruta de su pose de promesa
como meciendo una matriz al viento eunuco

Y, oreado el centro en sus historias
las vísceras reclaman el estío
impersonal como el de un sueño
construído como paliando un serafín
que cree el alma ser, a su alter ego, su vecino
moribundo en las fauces de un mañana

La noche de uno

No hay mayor esperanza
que en aquellos que miran al vacío
tan abierto, tan azulino
pues imaginan los cuerpos venir

Mirada dura, luna de abril
corre por la nata densa de gente
por entre la que mira
y sería así, en la noche
pavonada de mentira
que el feto dormido observa a través.

Atardeceres hermosos

Estoy perdidamente enamorado de tu muerte
en ella y sólo ella pienso al cerrar mis ojos
Te lo he dicho ¿por qué la ayudas a esconderse?
deja que ocurra solo una vez este encuentro
para que, en el infinito orgasmo que tengamos
dejemos al mundo que era hasta tú y yo el camino

Ve para que venga, anda, búscala en tu pecho
que si escapa nos veremos tontamente prolongados
solo para ver constantes atardeceres repetidos
aun cuando al no verlos se vuelven siempre más hermosos

Amarillo sin sol

Iré a dormir de una buena vez
a donde no alcanza la eternidad
donde el tiempo no me tiene un lugar
pero mejor no me busques más
para no verte yacer en la corriente

Sé elegante, huye con la espada
no cortes el papel de mis paredes
que ya no hay un rumor azul
claramente se trasluce una fuga
de ecos sordos desde el interior

A cuarenta años me ves
en la loma jalde, a lo lejos
allí donde el sol me huye
me he escondido de las aves
que quieren jugar a hacerme nido

El animal que se supo

De vuelta a la pradera, dudando que las lilas puedan sentir algo divino
bajando, de improviso, las piedras del camino no pueden ser mejor
que un sueño absurdo: el de partir al mundo en dos.

El verano que las curte no es conciencia del bochorno
es grieta llegando al páramo, es hielo que se fue,
un meandro que se mueve con dolor sin nacer nunca,
diga lo que diga convencido cada uno de tus ojos.

Si pacen la mañana los hatos no es voluntad molar llevada a cabo
es sangre, en cierta manera, es volumen y ley a la que se someten
¿quién levanta el dedo para pedir que los úteros horneen masa para hoy
sino los mismos panes con ínfulas depredatorias
con muertes acuclilladas en potencia en su corteza?

Quiébrense las sombras de los reinos que no existen
para morir al sol, como sus bestias hinchadas de luz amarga
hiel del cielo prodigada por la nada, y entendida como el mundo.
Quiero despertarme y ver sobre la arena, llenas de verdades, sus osamentas.

Madriguera

Hay luz bajo el árbol
plena luz incapaz de moverse
de agitarle los años del árbol

Todo lo que tocas lo vuelves aquí
arropado, casa de cosas y tú
me has tocado, tal vez
lo veo por los murmullos
que resuenan
desde dentro

Un cuento hecho pero erguido
soy, láminas de láminas de sol,
a tus manos que no existen más

Felicidad gorda
es el lugar que erigimos juntos
para guardar como mapaches
las llaves y los relojes del mundo

Por ser tocado
fui corriente tras ser luz
conzco las madrigueras del sueño
y sé todo lo que se guarda
al interior de los sauces

La cáscara

Todavía la canción es una
bordeada de amor pesado.

-un camino de luz redonda
por el que rueda la lame-

Húmeda de todavías
adheridos a su lomo de canción
se ríen, escondidos
en su roja redondez

En la ruta hay una casa
de vidrios mágicos dorados
ahí queda siempre su reflejo
al pasar, como un atardecer,
más allá de su partida

-macadamio amor
en los dientes del papel
de ellos se ríe con el eco
de su sorna esférica-

Circuito de magia
como el universo
no le va dejar huir
así como a mí tampoco